Вчерашний дождь, вчерашний след,
В жемчужных каплях бересклет,
Омытый чистою водою...
И преломлённый в каплях свет.
И преломлённый свет в окне,
И чей-то образ на стене
Того, кто где-то там, не с нами,
Забытый в долгом-долгом сне.
А дни, что дни, они летят,
Порой не успевает взгляд,
Застыть в минутном ожиданье
Того, что не вернуть назад.
Река, незримая река,
Что проявляется слегка,
Когда в зеркальном отраженье
Предстанут в цвете берега.
Бледнеем...трав зелёный шёлк,
Когда б не знал цветенья толк,
Когда б не встроенная осень,
Как отрезвляющий упрёк...
Что то предвиденье, чутьё...
Когда года берут своё,
Когда кругом чужое время,
Чужое...значит не твоё.
Хочу о листьях, о весне,
О чём-то отданном мечте,
Вот только пульс стоит на месте,
Моё лишь то, что есть во мне.
художник Сергей Елизаров