Чуть светит солнце сквозь «рубашку»,
Лиловый мрак течёт окно,
Как по шершавой промокашке
Ползёт чернильное пятно.
Гром перекатывает бочки,
Как струны, провода гудят.
Вот-вот на восковые почки
Шквал опрокинет ковш дождя.
Усталость гирей нависает
И дело валится из рук.
Так на гравюре Хокусая
Поник надломленный бамбук.