Раскрасит весною зелёным посевы Хлоя
И мы будем жить в ожидании урожая.
- Не стой истуканом, столпом соляным, под стрелою, -
Тараща глаза, время смутное нам угрожает.
А то, не дай Бог, падшим ангелом груз сорвётся
И слабую плоть размажет по дерме планеты.
Ведь тонко не там, где нить постоянства рвётся,
Там рвётся, где нити надежды от века нету.
Ко времени жёлтым нальётся тяжёлый колос,
Готовый в снопы, один к одному, ложиться.
А смутное время опять причитает в голос:
- Не стой истуканом! - и машет серпом, убийца.
Собрав урожай, всплакнёт, вытирая щёки,
Вздохнёт: О - хо - хо! и ляжет, укрывшись пледом.
И, нас не заметив, пройдут в Вифлеем пророки
Младенца понянчить и тёплых хлебов отведать.