Лет через тридцать,
где-то на Бали'
в кафешке, под закат
лилово-дивный,
один – за кофе
выложит рубли,
другой – неспешно
отсчитает гривны.
Виски уже –
покрыты сединой
и шрамы на лице,
рубцы на теле.
Потрёпаны
забытою войной,
но пули, всё же
мимо пролетели.
Они поймут
не тратя словеса,
что бились рядом –
пригибая спины.
Их разделяла
только полоса,
где рос ковыль
и разрывались мины.
Подёрнет тик
щербинки на лице,
вздохнут они –
те, отставные «профи».
Медальки дома
в стареньком ларце,
а рядом –
невостребованный кофе.
29.05.22 г. 07 : 23