Судьба, как чёрный кот на перекрёстке.
На красный, на зелёный? Всё равно.
А осень крутит из листвы наперстки,
не открывая истины зерно.
Что суть? Ведь надо просто выжить,
опередить стремительный поток,
и время прожитое выжать,
и жизни нацедить глоток.
Кому-то всласть, кому-то на причастье.
Кого-то в рясу, кто-то на ножи,
кому-то глупо захотелось счастья,
кому-то, для кого-то надо жить.
Что тянет нас на пыльную дорогу?
Чей след мы ищем на речной воде?
Никто не приведёт нас к богу,
пока мы не найдём его в себе.
Себя не знать, себя едва коснуться,
сквозь пальцы время скудное цедить.
И, уходя, внезапно обернуться,
и не увидеть в лабиринте нить.
Судьба, сплав тишины и звука,
уйдём туда, куда уходят все.
Но если жизнь – с собой разлука,
зачем идём к дорожной полосе?
Есть жребий – длинный и короткий,
рычит дороги ненасытный зверь,
там далеко иллюзия находки,
а рядом горечь близости потерь.
Искать себя среди идущих прочих,
но чаще, с ними заодно,
стоять в раздумье у обочин
игрушкой без пружины заводной.