Ты плакал, Господи?
Все чаще кажется вздымающийся дым
Над ярким пламенем следов моих историй
Таким удушливым,
крикливым и густым,
Что всё внутри давно свербит от боли
И пепел затхлый- вырванная плоть,
Не внял Господь,
А ныне ветер свищет…
Он поле хлебное, а я лишь так- ломоть,
Что не достоин Божьей зваться пищей,
Покуда чёрствый, мнимый и дурной
Крестом стою на вычурном погосте
Как будто я,
Не кто-нибудь другой,
В отстойник сбросил собственные кости.
Разъело смогом. Смогом вознеслись.
Сквозь тень обид,
Но к таящему небу.
Ты плакал, Господи, когда тянулись ввысь
Плоды ненужного, невсхожего посева?