Чужое зло, не умоляет тяжесть собственного преступления.
...
Пришел однажды к мудрецу преступник:
- Хочу спросить тебя, ведь ум твой так велик,
А я, всего лишь этой жизни путник,
Ты ж жизнь прожил, годами ты старик.
Вот я убийца, но это поневоле,
Так уж сложилось, несправедлив сей мир.
А кто сейчас сидит там, на престоле,
Он, что святой? Так нет же, он грешил.
Он отнял все, что было в моей жизни,
Лишь потому, что он так захотел.
Сказав, что так ему велел всевышний,
Отнять чужое?! Он в этом преуспел.
Старик, ты помнишь тот год неурожайный?
И, что осталось нам ...?! Лишь голодать.
А для меня он черен был печалью,
Похоронил отца, ушла за ним и мать.
Что делать мне, когда горел я мщеньем?
И вот теперь в моих руках кинжал.
И не было в душе моей прощенья,
Я стал убийцей, мудрец, я убивал...
...
- Что мне ответить, - вздохнул устало старец,
- Ты выбрал путь, на то твоя судьба.
Теперь ты, по душе своей, скиталец, -
И поднял на преступника глаза.
- Но оправданья для тебя не вижу,
Ведь злом чужим не оправдать себя.
И пусть другими был бит ты иль обижен,
Не ты им приговор или судья.
А за свои дела, что совершил ты с кровью,
Могу понять тебя, а может и простить.
Но зло, что сделал ты, оно там за тобою,
Тебе сей груз, всю жизнь в душе носить.