Прости, моя хорошая, прости,
Что не могу спасти тебя от мук...
Что старость – неизбежность на пути,
В твоих глазах – отчаянье, испуг...
Вновь просишь пригласить домой врача,
Да только не того, кто был вчера,
Он слишком молод, брякнул сгоряча:
"От возраста не лечат доктора... "
Прости, моя любимая, прости,
Не в силах я замедлить стрелок ход...
Вот яблоня старается цвести,
Вот соловей заливисто поёт!..
Но разум твой удушливой чадрой
Окутывает Старости рука...
Мир глух и нем – аморфный сом речной,
Врастающий в обилие песка.
Прости, моя родимая, прости,
Что неразборчив стал из окон вид,
Что не припомнить, не понять... и не дойти...
Что тишина однажды всё же победит...