И вот я жив – как птица, как печаль,
и мой закат касается плеча,
и твой рассвет колеблется вдали.
Мы то, что мы в себе уберегли.
Я ненависть, и облако, и пыль,
и трепетный туман стрекозьих крыл,
ты воздух, и прохлада, и тоска,
проталина под прядью у виска.
Бушует май, втирает мир в песок,
вращается из лезвий колесо,
не в силах изувечить птичий клин.
Мы то, что мы в себе уберегли.
И вырвавшись, и став на миг другим,
когда глаза не застит алый дым,
я буду звездопадом, ты – волной,
и ты всегда останешься со мной.