* * *
И человек становится листом,
сухой травою в инее густом,
улыбкой мягкой, спрятанной под шарфом,
и станет всем, что выбрало его:
летящей галкой, ёлкою кривой,
Марией, у окна сидящей Марфой.
И всё отдаст – он выбирает сам,
кому: окну синичьему, вещам,
настенным теням, смерти сокровенной,
в которой нет ни дыма, ни огня,
а только заснежённая стерня,
прижатая к замёрзшему колену.
Зарубежные записки № 47, 2022