К стихам, хоть вам писать не сложно,
И даже, за один присест,
В конце концов, остынуть можно,
Стихи писать вам надоест.
Не то, чтоб рифма – это гадость
Или напряг для головы,
Она всегда приносит радость,
Как белый гриб среди травы.
А просто тем для сочиненья,
Которым можно доверять,
Достойных – мало, без сомненья,
И неэтично повторять.
А прозы область – бесконечна,
И тем – как звёзд среди небес,
И можно, что угодно, вечно
Писать с фантазией и без,
Лишь бы была потребность в этом
И спрос на результат труда.
Довольно сложно быть поэтом,
Когда без прозы – никуда!
Да и с годами рифма вянет,
Как большинство цветов к зиме.
И к прозе всё активней тянет
Словесный хаос. Ведь в уме
Он тоже требует порядка,
В стихах ли, в прозе – всё равно.
А, коль, писательство – разрядка,
Нам разряжаться не грешно!
А появляется угроза
Сломать перо о твёрдый стих,
Пора переходить на прозу,
Пока задор в тебе не стих.