Ветра. Волнуется ковыль.
Но ближе к середине ночи
Он, как прибой морской, хлопочет,
И волны переходят в штиль.
Притих серебряный ковыль.
Всё больше в небе ясных точек,
И под шатром волшебной ночи
Одна лишь степь на сотни миль,
Где всё преобразилось в слух
И только дышит еле-еле -
Там о любви своей пастух,
Как Бог, играет на свирели.
03.06.22