В городе вечернем и унылом
улицы живут своим огнём.
Ну а где-то светом стылым,
чтобы отдохнуть от солнца днём.
В полутёмном зале, в ресторане,
оказался будто невзначай,
чтобы растворить печаль в стакане,
дав гарсону ушлому на чай.
На виду у всех, как на заклании,
предавался мыслям, а потом,
вдруг услышал музыки звучание,
что казалась безмятежным сном.
Это скрипка пела forte, piano,
а за ней подвыпивший скрипач
обнажил души былые раны,
молодость уходит- плачь не плачь.
Музыка лилась, как из фонтана.
То вверху, под самым потолком,
а потом стихала, замирала,
появившись с сумрака тайком.
Этот звук огнём очистил душу,
исцелил живительным дождём.
Сколько помнить буду, не нарушу
музыку в сознании своём.