Опять не сложилось,
опять собирать чемоданы,
себя, картины,
таскать по миру.
я не писала тебе стихи,
я просто тебя любила
и говорила тебе,
ну хоть об этом я могу на жалеть.
Я ищу себе дверь,
а ты ищешь клеть,
по крайней мере я так себе это вижу.
Я бегу, убегаю от воспоминаний
в другие страны,
в других людей,
от страха жизни, любви, смертей
а он меня догоняет.
29.06.21