Какие-то мысли,
секунды,
мгновения
впрессованы в жизнь
до изнеможения.
Всё, что имею -
не моё, чужое.
Была бы
другая программа,
была бы и я
другою.
К себе продираюсь,
руками
касаясь тела.
Я тёплая,
значит, живая
и это - полдела.
А другие полдела
от меня же
надёжно сокрыты.
Но кем-то,
наверное,
свыше
вложены,
чтобы душа томилась
и была стреножена.
…Так и живу
чужой установкой,
двигаясь
на конечную остановку…