И млеет боль, и потихоньку тает
Под спудом мыслей будущих, озимых...
И до поры за море отлетает,
И ясно всё... но так не выразимо...
И, кто-то, крест чужой проносит мимо
По мнимой тверди словно по ручью...
На горе чьё, или на радость чью?
И почему понятно, только ночью,
Как эфемерен Вечности покой?
А мысль опять, в коробке черепной,
Скребётся мышью.
PS:
А месяц косит сонную траву,
Ту, что стоит китайскою стеною,
И я опять Вселенную дою
Как индуист священную корову.
Фото Ольги Б.