От волнения на пределе нервы,
Как со мной так поступить могли,
Почему нетленные шедевры,
До сих пор к народу не дошли?
Для кого пишу в поту, стараюсь,
Хилое здоровьице губя,
Эмоционально выгораю,
Отдавая творчеству себя.
Я начну с судьбою поединок,
Проведу его без дураков,
Устремлюсь и вынесу на рынок,
Сборник свой непризнанных стихов.
Взяв билет в столицу на вокзале,
В чемодан сложил, чем дорожил,
И на книжном в Киеве, развале,
Стопку своих книжек положил.
Опытным бойцом слыву недаром,
Докажу, что тоже из светил,
Рядом, для хорошего пиара,
Пушкина три тома разместил.
И кричу: «Не создавайте давку,
К интеллектуалам мой призыв,
Подходите быстренько к прилавку,
Покупайте новый эксклюзив!
Буква к букве – тонкая работа,
А обложка? Низкая цена!
Сам писал, до крови и до пота,
Не жалея отдыха и сна.
Есть стихи с надрывом, со слезами,
Родились при свечки огоньке,
Эти вот писал под образами,
Эти вот, когда тонул в реке.
Выбирайте, вирши для спасения,
И для очищения души,
Вам они помогут, без сомнения,
Жизненный свой подвиг совершить.
Может вы поклонник темы вечной,
Где среди пампасов боль и кровь,
Ревность и страдания, стук сердечный,
Только я могу так про любовь!
Эй, товарищ, ты куда, чудило?»,
Стырил сборник мой, презренный вор,
И выходит, как поэт – Я Сила,
Спёр меня, а Пушкина не спёр!