Это лето как выстрел, как пуля в висок.
Из стволов янтарем проливается сок
И стекает горящей на солнце смолой.
То же самое будет однажды с тобой.
Ты застынешь фигурой из воска и снов,
Пробуждаясь на миг каждой краткой весной,
И, растопленный летней жарой до кости,
Станешь сердце своё на ладонях нести.
В нём запрятан твой странный, непонятый мир.
Фотокарточки моря и неба сапфир,
И замятый до дыр сборник ритмов и слов,
Ветер, травы, рассветы и снежный покров,
Звёздный путь, уводящий в волшебную даль,
Расцветающий с каждым апрелем миндаль,
Сотни ярких желаний, распавшихся в пыль,
От палящих лучей прогоревший ковыль.
Так немало осталось, но больше ушло.
В этом теле из воска, пристанище слов,
В этой белой грудине, иссохшей кости
Есть заветные карты без тени пути.
Это лето как выстрел, пролитая кровь.
Золотою травой, прорастающей вновь
В каждом плачущем серым дождём октябре,
Возвращается жизни частичка к тебе.
06.06.2022 г.