В конце концов, дружбы тоже не существует,
в любовь еще можно верить, а в дружбу – нет:
сегодня ты нужен, а завтра найдут замену,
замажут абстрактным конусом твой портрет.
Банально до боли, что сон уже и не вещий,
где миропорядок хранит суверенитет;
с тобой приключались оказии куда хлеще,
карабкайся – вверх, один, в сиротливый рассвет –
рассвет, обнажающий боль и твою непредвзятость,
где канули в Лету надежды, но не мечты,
где рухнули обещания, слов угловатость:
– Увидимся скоро? – Конечно.
Сжигай мосты,
оставь все, что было, и уходи в далеко –
прекрасное и жестокое, налегке,
тебя обогреет солнце розовощекое,
накормит ручей и птицы споют в леске.
Ты преданным был, потому не сумел предать.
Что ж, алгия, режь из души моей трафарет,
шаблонная дружба легко помещается в кладь
с клишированным «как дела» (так гласит этикет).
Поверх твоего портрета художник-тать
рисует не то человека, не то предмет,
и ты закрываешь дверь, отойдя на пядь,
и ты сам становишься меньше, чем эта пядь.
Ступай же паломник, путник, анахорет,
на боли твоей построят еще города,
на боли твоей взрастут многие сады,
но горькими будут память и их плоды.
Теперь же ты знаешь, что дружбы не существует.
Иллюзия, дым, мираж, фантом и химера –
любое из этих слов подобно рефрену
утраты благочестивого лицемера.
8 июня 2022 года
Иллюстрация: фрагмент картины «Евангелист Лука, рисующий Мадонну», Рогир ван дер Вейден.