Боюсь

      

Боюсь переложить в стихи,
и это, правда же, не шутка,
сырье словесной чепухи,
что вредно даже для желудка.

Глупее кто или умней –
всем одинаково позорно
трясти соломой на гумне,
когда в полях остались зерна.

Когда сплошная темнота
не кажет доброго и злого,
боюсь, что лучше немота,
чем в сердце брошенное слово.

Боюсь быть с музыкою груб,
и будто схваченные в камни,
вдруг строки стихотворных клумб
не прорастут под сорняками.

Боюсь, в болотистый сезон
в грязи поэзия увязнет,
боюсь, что все-таки резон
есть и в такой водобоязни.

Порой лечу, порою бьюсь,
боюсь, что под рукою липа.
Лишь одного не убоюсь:
не удостоиться Олимпа.