Опять три дня - безумие, опять три дня - туман,
С собою ежечасно перебранка,
Как будто пережёванный и выброшенный в хлам,
И вывернутый трижды наизнанку,
За мой давно погаснувший и выруганный мир,
Не грустно, не обидно, не тревожно,
Бутылочка мотора - елей и эликсир,
Целебный для нарыва подорожник,
Из ванны к холодильнику и заново в кровать,
На заводские сброшены настройки,
Куда иду не знаю, и надо ль понимать?
Когда кругом лишь нищая помойка,
К зовуще - суетливым потерян интерес,
Судьба как бесконечные качели,
Бутылочку мотора держал на перевес,
Который день, которую неделю,
В размытом отражении ни слёзы и ни смех,
Фортуна почему - то палит мимо,
Так пусть она не плачет хотя бы лишь о тех,
Кто в буднях безнадежно растворимы,
И вдаль хромые ноги тащили мой оскал,
Сквозь мокрые от мороси палатки,
Бутылочку мотора к мотору прижимал,
Не пил её, латал в душе заплатки.