Протуберанцы чувств сжигают нас дотла,
Кого – любовь, кого-то – ненависть,
Бросаемся опрометью в них, была, мол,не была,
Случается и без «разведки местности»,
Не потому ль нередко нам выходит боком,
Затылки почесав, разводим руками:
«Велика» беда, все ходим под Богом,
Когда-нибудь да устаканится».
Но вот не только мной замечено,
Попал под пресс и, будто, стёрли ластиком,
Кондуктор объявил, что станция конечная,
А состояние похмельное, как после праздника.
Привыкли жить на всю катушку,
Но враг не дремлет, взял на мушку.