Вот это старый дом,
он словно давний житель,
принявший всех гостей,
чрез сердце пропустив.
Воспоминаний звук
о тысячи событий
звучит в ночи острей,
усталость победив.
Напрасно домовой
крадётся осторожно,
со скрипом половиц
в такт тикают часы.
Ночь память позовёт
на встречу с невозможным.
Нельзя перелистать,
хоть бейся, хоть кричи.
Уже белит рассвет,
картинки открывая,
где ярок новый день,
ступивший на порог.
Со скрипом половиц
умчался на трамвае
уставший домовой,
в укромный уголок.
И ангелы летят
над домом в поднебесье.
А может журавли...
Повсюду облака.
Наш дом опять жених,
сирень его невеста,
купаются в весне,
под птиц весёлый гам.
Запахнут пироги,
так сладко, даже больно,
и погрузишься в сон,
как будто наяву,
где бабушка жива.
А встреча с добротою, вжилась во внутрь тебя,
подобно божеству.