Нажимаю пробел. А пробел-пустота.
К пустоте очень много вопросов.
Почему не написана именно та,
Та строка, что пришла, как набросок?
И растаяла где-то в толкучке других,
Не оставив следа, только нужность.
Мы зависим от фраз, разных слов, запятых.
Мысли не облака, но воздушны.
Всё летят и летят, их не остановить.
То быстрее, а то замедляясь.
Мысли - это почти как поговорить
Сам с собою. Лишь правду. И каясь.