Мы идём: ряды поэтов,
Верные полки.
Тридцать три из края света,
Песню изреки!
Вместо сабель, копий, пушек –
Колыханье, цвет.
Вишни, яблони и груши –
Крови с ними нет.
Ну, а стало красным знамя –
Значит, смерть кругом.
Опустись, приди за нами
Шёлковым дождём.
Тех, кто мчится, нас безглавит,
Разрешим ему представить:
Все ушли, остались книги,
Клятвы, шёпоты и крики,
Воздыханья, стон
И волшебный сон.
Строй идёт побед-поэтов
С облаком знамён…
10.06.22