Пылают контуры границ
лазурно-голубого неба,
пред солнцем падающих ниц,
далеких горизонтов лета…
Пушатся тихо тополя,
раскрыв в жару свои серёжки,
бросая наземь облака,
периной белой на дорожки…
От жарких солнечных ресниц,
всех превращающих в амёбу,
прохожих тени шагом-блиц
от небоскрёба к небоскрёбу…
Пух ветрится между людьми,
повсюду их сопровождая,
чтоб только не лежать в тени,
где дети спички зажигая…
Стирают контуры границ,
упавшего на землю неба,
пред солнцем падающих ниц,
пушистых горизонтов лета…
© Сергей Солоп / июнь 2022