меня преследует лунная соната,
в морок будней с головой топя.
на октаву ниже будто бы взята,
в басовом регистре томно звеня.
всё дальше и глубже в глубинный мрак,
вокруг цветы и розы в черной вуали.
ты ищешь света, как старый дурак,
но на подстанции его не раздали.
Бетховен, прошу тебя не топи и
дай сил лучше, мозгу всё хуже.
во власти мрака и энтропии
мир похоже безвозвратно простужен.
мелодия льется туда и сюда,
пытаюсь сломать иглу, сменить пластинку.
но она всё крутится без конца
а титаник налетел на льдинку.