Время крутит, не спеша, стрелки,
Каждый год, как на душе - гиря,
Может, Белая была шире,
Может, я, в сравненьи с ней, мелким.
Неба выше дерева были,
Преданней - друзья и солнца свет ярче,
То ль покрылася душа пылью,
Да и я уж не малец - старче.
Захожу за горизонт. Значит,
Догорю и попрощаюсь с вами.
Удит пескарей уже другой мальчик,
Чтобы на кукане принести маме.