На песке рисуешь лицо, но песок вовсе не ведает об том.
И, даже если это - шедевр Пикассо, что песку до этого?
От этого даже количества песка не умножится в пустыне,
миг гениальный она не будет хранить так, словно святыню.
У нее не бывает ни радостей, не печалей от гения следов,
Как уже нет ни творения, ни художника в дюнах ее песков.
Все те легкие волнения для нее только Единого выражение.
Ты сам есть вечное Целое, а Личность лишь тварное явление.