Мы, ребята, мёртвые дети солнышка,
Охваченные дымкой защитники Осовца.
И если завтра ещё далеко, как лучистая яма,
То каких-то пять лет пролетят,
Не успеет сойти роса.
Каждый человечек ежедневно блужданию подвергается,
Каждый существует в сомнительном мире собственных пертурбаций,
Мыслехаркания, прерванных душевных мастурбаций,
Чтобы ночью было чего пожевать.
Если жить, то придётся загадывать и желать,
Придётся мечтать.
Жутко, точно, вразрез, как тонкие вЕнки кролика;
Расползаются в разные стороны значение и предмет.
То, что Бога нет,
Вам докажет лишь тот, кто не видел под берцем нолика.
Бог есть, но сегодня он – только подпорка.
Вот как.
Нормальным ребятам любовь заменяет воскресная порка,
Понимание – тяжёлые поглаживания по голове,
Это не то что в достатке – скорее, мало,
И всё же
Много пока не прожито,
Всё же что-то ещё случится.
Это – мягкая смирительная сорочка, не дающая убиться,
Это – незримый свет в полевой
Разумной траве,
Грёбаный алкаш, у которого всё хорошо, несмотря на цены,
Улыбчивый дурак и блестящий жук,
Садящийся на окно.
Это не то что в достатке – скорее, мало,
Но всё это вместе,
Целое –
Не одно.