Знаком мне один художник -
Он пишет на небе картины,
Ему не нужны для этого
Ни кисти, ни мастихины.
Умело палитру наносит
Незримая глазу рука:
Сначала воздушный фон,
А по нему облака.
Зимой его краски от холода,
Трескаясь, сыплются в низ,
А может он мелом рисует -
Такой у него каприз.
Летом палитра ярче,
Загадочнее творения,
Пытаясь их разгадать,
Включаю воображение.
И вижу: вершины гор,
У горных подножий река,
По ней одинокий парусник
Торопится издалека.
То вижу, как ветер в небо
Уносит чью-то фату,
Вдали хороводятся яблони
В розово-белом цвету.
Ещё вчера мой художник
В отличном был настроении:
В багрово-красных тонах
Устроил мне представление.
А нынче, на сером холсте,
Нет никакого движения,
Плачет художник мой -
Видимо, нет настроения...