Мои друзья – писатели, поэты,
На полках тихо разместились вряд.
Все памятью моей давно согреты,
Они порой со мною говорят…
О том, что не сбылось когда-то,
О том, что ничего не возродить.
О разных горестных утратах,
О том, что жизни оборвётся нить…
И не один уже десяток лет,
Перебираю тихо нить событий…
И в сотый раз перечитав сонет,
Я растворяюсь в облаках наитий…
Друзья мои, и мой настанет срок,
На полках разместят мои труды …
И некто, может, среди тысяч строк,
Узрит мой путь, любви моей следы.