Большой публичный сад чудно полон восхитительным цветением сирени и негромким гулом восторженных посетителей.
По дорожкам ходят две женщины: молодая и очень пожилая. Та, что старше, наверное, приходится своей молодой спутнице — бабушкой или, даже, прабабушкой. Старшей тяжело идти, младшая — немного нетерпелива, но уважительна: подходит к каждому кусту сирени первой, ловит цветущую ветвь, тянет вниз, пригибает и удерживает так, чтобы старшая могла к ней не тянуться.
Старшая, чуть шаркая, подходит, прикрывает глаза, чтобы ничто не отвлекало и внимательно вдыхает аромат соцветия. Один раз, другой, третий, и заключает: "Не тот". И они идут к следующему кусту. И, опять: "Нет. Не тот!"
Так они идут от куста к кусту, но все не то. И, вдруг, у одного из кустов, старшая медлит, вдыхает цветы и четвертый, и пятый раз и говорит:
"Кажется, вот такой". И опять нюхает, нюхает и улыбается: "Такой! Именно, такой запах был у сирени у нас даче в детстве!"
И, младшая, вдруг, спрашивает: "Так, что Счастье есть?"
— Похоже, что есть! — совершенно серьезно отвечает старшая.