В блаженно ясный летний день
сижу над прудом затенённым.
Малинника сквозная сень
чуть движется дыханьем сонным,
меняя на воде узор
и бликов солнечных дозор.
В застывшем мире растворясь,
замру под тонкий звон пичуги.
Как сладостна природы власть
всю душу взявшей на поруки.
А ведь пред ней моя вина,
опять разбужена она.
Виляет хвостиком малёк,
пригнула травку стрекоза –
у них свой избранный урок,
сомненья не зовут назад.
Сомненья – наш больной удел
(порой безумию предел).
Поры безудержной вина
как шепот лет…
Тут замечаю:
кувшинка поднялась со дна
как золотая чаша к чаю.
Пруд отразил слепящий свет.
А тень, она и есть, и нет.