Ты примирился. Вроде бы живёшь.
Проходишь с лейкой по рядам салата.
И каждый день так на другой похож,
Что ты не замечаешь суррогата.
Вот зёрна перемалываешь и
На медленном огне готовишь утро,
Затачиваешь вновь карандаши,
Как будто бы писал стихи, как будто…
Но что бы ты ни делал – боль и вой! –
Она в тебе хрипит, выходит грыжей,
Выпячивает страшный узел свой –
Война, в которой ты, увы, не выжил.
06.2022