припомнится пустячное: агдам,
в конфетнице ириски из ростова,
девица к восемнадцати годам
наивная, как юная ростова.
беспечный мир стремится к точке ноль,
стирая завиточки на обоях,
и музыка, что только надо мной,
в последний раз нисходит на обоих.
весна, апрель, заплинтусная мышь,
скрип половиц отчасти стариковский.
к полуночи такая в мире тишь,
что мог бы промахнуться маяковский.
в любом подъезде царские врата,
искринки звёзд несутся по точилу —
поэзия в тот год мне не врала,
однако ничему и не учила.
https://t.me/barrett_grig_poetry/31