Тревога.
Ах, лето, лето, лето, лето...
Где твой в душе веселый след?
Туманно, зыбко, неконкретно...
А радости от лета - нет.
Звенят с утра собой трамваи.
И будят этим звоном нас.
Тревога тут же завывает.
И, явно, не в последний раз.
А жизни, знаешь, брат, - не много.
Гораздо меньше, чем тревог.
Твердят, что все мы здесь под Богом.
Я мыслю - Бог не знал тревог.
И, утром, выходя из дома,
не в лето - в неизвестность шаг.
Вам это , братцы, незнакомо?
Пускай вас сей минуует страх.
Но, чу - пора, давно, на выход.
Тот звук привычен и во сне...
"Тревога", словно божья прихоть
ростками проросла. Во мне.