Как-то в автобусе услышала разговор двух старшеклассниц:
– О, опять флаги развесили. Что празднуем?
– Так ведь скоро День Победы!
– Война, война… Сколько можно? Надоело.
– Так ведь там, говорят, больше двадцати миллионов погибло…
– Ну и что? На земле семь миллиардов.
Слушала и не верила своим ушам. Где, в какой семье воспитывается эта девочка, столь цинично рассуждающая о величайшей трагедии нашего народа?
И в памяти сами собой ожили строки стихотворения, написанного мною в тринадцать лет в подарок бабушке, встретившей весну 1945 года в Берлине:
Их судеб двадцать миллионов
в дыму пожарищ и тревог,
среди руин, огня и стонов
и пыльных, выжженных дорог.
Как много этих без названий,
но незаброшенных могил!..
Там люди без чинов и званий,
все те, кто Родину любил,
кто шёл в атаку за свободу
и кто погиб в ней, кровь пролив.
Их подвиг свят в душе народа,
он жив, живёт и будет жив.
Им, тем, что мир ценою жизни
от орд фашистских сберегли,
за веру и любовь к Отчизне
поклон наш низкий, до земли.
Интересно, пишут ли современные дети такие стихи?