Мне вспомнился как раз один стишок
Про одного безглуздого поэта.
Он верил: пони розового цвета
На поле скачут, за прыжком прыжок.
Их жизнь вольготной сытости полна
В полях, залитых молоком и мёдом,
И с плавным их полётом над землёй там
По грациозности сравнится лишь луна.
В фейсбуке встретился поэт наш с мудрецом,
Что рассказал, как всё на самом деле —
Но верить мудрецу не захотел он,
Что вышло боком и плохим концом.
Ты скажешь, опровергнув на раз-два,
Что ты не веришь в розового пони.
Но я ведь первым этот стих напомнил —
А значит, мне и роли раздавать!