Трава растёт.
И что ей до войны?
На поле шрамы будут не видны
От бомб и разъярившихся снарядов.
А во дворах домов,
С площадкой детской рядом,
Могилы, холмики, холмы, холмы, холмы…
И в горле ком, и умерли слова.
И прорастает сквозь войну трава.