Я пью портвейн, тебя целую в губы
И думаю, что всё предрешено.
Почти апрель и в нем луна на убыль.
И небо крошит белое пшено.
Я пару крошек прихвачу губами:
Быть может, сладкий этот поздний снег?
Но нет, не выпасть сахару снегами.
Вопрос в три слова и в одно – ответ.
И лжет вино, хоть истина в нём мнится.
Но это - истина: кому она нужна?
Так хочется тобою вновь напиться:
Налить в бокал и осушить до дна.
И захмелеть. И вылезть вон из кожи.
Чтоб каждый взгляд – до нервов и сильней.
Почти январь, но он мне не поможет.
Поэтому я пью. Опять портвейн.
И, закусив портвейн пригоршней снега,
Я думаю, что дело не в судьбе.
Луна, ущербно ухмыляясь с неба,
Опять разбудит голод по тебе.
Но день придёт, утешив боль и голод.
Я вычеркну три слова из строки.
Простой вопрос, а как ножом по горлу…
Апрель еще не повод для тоски.
И я молчу, тебя целую в губы,
А на губах – улыбка и портвейн.
Я думаю, что я тебя забуду.
Когда-нибудь. Почти. В такой апрель.