Не скинуть стопудовый груз с души,
Мои грехи, как прутья арматуры,
Пощады нет, а выход сторожит
Дракон трехглавый из прокуратуры.
У каждого стезя и ремесло,
Кто костолом на пыточных работах,
Я свет несущим подарила зло
И запах ядовитый креазота.
Проникнет соль сквозь поры рваных ран
И я начну считать всех идиотов,
Их заверну, как булки в целлофан,
Потом похороню на огороде.
Кто целится осиновым копьем,
Тот явно не из будущего века,
А я пишу, хватая воздух ртом,
Что не смогла стать честным человеком.
Черты лица, как листья на порог,
Смету метлой, понуро улыбаясь,
Я знаю, в Англетере есть крючок,
Для тех, кто на куски разбился в хаос.