трет белый свет, как камешек в ботинке.
в субботу снова обещали дождь.
июнь и тополя предались линьке…
уж пыл не тот, которого ты ждешь.
колотится внутри душа-калека,
и видит тот, что прозорливей, взгляд,
как пилит вечность криворукий лекарь
для плотника, чей профиль – зауряд.
жизнь – манна (как бы), но не без обмана(
трах-бах – и вот ты слабое звено.
пойти б искать могилу Тамерлана,
но ты идешь с работы за вином.
чтоб вечер, как нектар, цедить по капле
(не крепость дом твой – маленький раек),
ведешь туда бумажный свой кораблик,
где ждет четверолапый якорек.