Сегодня, в июньскую жаркую пору,
Я из дому вышел и сразу зашёл.
Термометра столбик взбирается в гору,
Но пишут поэты, мол, как хорошо!
Природа, мол, клёны и небо в барашках -
Я, в общем, не против, о чем разговор?
Но шубою кажется даже рубашка,
И плюс тридцать пять, да в тени - перебор!
Всё давит к земле в этом мареве зыбком,
Спасенье - скорее рубаху долой!
Куда же вдруг делась любимой улыбка?
И туфлям к чему бы летать надо мной?
Как так? Заморожен и словом, и взглядом,
Немало смущён, пред тобою стою:
Ну кто же мог знать, что срывать было надо
Всего лишь рубашку?!
С себя и свою...