У сов своя жизнь, ночная.
Я сова - не чайка,
просыпаюсь поздно,
выхожу из дома,
делаю вид, что ничего не происходит,
ничего не болит -
всё по погоде,
по брызгам,
по жизни.
По тоске безысходной
просящего в переходе:
он что-то поёт... нет -
говорит, что давно не ел и
что в нём умер поэт -
погиб на дуэли.
Улыбнуться пробует...
Я высыпаю в коробку из-под обуви,
что у его ног
мелочь - что нашлось.
Не открывая зонт,
ухожу
в дождь.
( блиц - Голоса)