Пока мы юные, подняться над собой
Нас в небеса зовёт неутомимо,
Что в просторечьи именуется душой,
Та золотая Божья балерина.
И мы парим, любимые, летим,
В то, что крылаты, безусловно верим...
Взмываем в небеса, когда мы спим,
И днём в мечтах парим над грешной твердью.
... Проходит время - так вальяжно, не спеша,
И мы уж черепашки, а не птицы,
Не тело тяжелеет, а душа,
Когда пытается от боли защититься.
Когда впервые обожжет нас ложь,
И близкие унизят шуткой глупой,
Ты горделиво скажешь:"Ну и что ж?
Я всё переживу!" Но вот скорлупка
Тончайшая незримо нарастёт,
Чтоб кожицу души прикрыть скорее...
И медленней становится полёт,
И взгляды, якобы, становятся мудрее,
На самом деле - горше... В небеса
День ото дня подняться всё сложнее,
И в горние не веришь чудеса,
Когда до донышка души закаменеешь.
И только, может, жилочка одна,
Под сердцем тихо бьётся, не сдаваясь.
"Да неужели я ещё жива,
Ещё взлечу?" - Ты спросишь, удивляясь.
Вопрос вопросов - можно ли взлететь,
Все тонны боли на себе таская?
Иль этот панцирь снимет только смерть,
Летунью-душу в небо отпуская?