Я сердце хотел бы тобой заполнить,
Ты кукла - фарфор и шёлк,
Ты глина, которая рук не помнит,
Огня, что её обжёг.
Ты лунная ночь, что гостит в квартире,
Постель озарив собой,
Ты сказка, которая в этом мире
Могла бы случиться со мной.
Но Богом скупцов путь иной расчерчен,
Не важно, что сердце ждёт,
На этом пути мне гордиться нечем -
Работал, горбатился, мёртв.
А ты, может быть я не прав, конечно,
И чувства мне лгут о том,
Что сжав кулачок, ты желаешь вечность -
Сомкнуть в кулачке своём?
Наш Бог это - Хронос, в распятье верим,
Начертанное из дат,
И значит, встаём в пентаграмму смерти,
Не можем туда не встать!
Пусть рыбы стучатся боками в сети,
Пусть шествуют овцы в ад,
Ты можешь вставать в пентаграмму смерти,
А можешь и - не вставать!
Я знаю, бывают другие судьбы,
Как хочется той судьбы,
Той самой, в которой мы всё же будем
Счастливыми я и ты.