Под солнцем палящим, в полуденный жар,
В изношенных в хлам башмаках,
Средь поля огромного, словно анчар,
Старик косит в спелых хлебах.
Не властны над ним ни жара, ни умот,
И боль в пояснице не в счёт,
Ведь он пожинатель несметных щедрот,
Которым оплата лишь пот.
Он резвые блики пакует в снопы,
Возводит как башенку стог,
И чувства его на роптанье скупы,
Он жнец, он и зодчий, он - бог!
Поникли послушно пред ним колоски,
В поклоне легли под косой,
А те, что поодаль, не чуя беды,
Танцуют свой вальс полевой.