Растает проза в душном рое смыслов, –
Ненужная, умолкнет мира речь.
Один. И снова в звонкой тИши
Куплетом возрождается поэт.
Живёт он в сказочных мирах затишья
Итогом, послесловьем дней,
И пульс его рисует ритмы виршей,
А ум – родник живительных идей.
Его стихия – океан небесный,
Его удел – сраженье за умы,
И, как борец, поющий воли песню,
Привычно он сражается один.
И песнь его, подобно вольной птице,
Летит и на закат, и на рассвет.
О Томск, ты – одиночества столица,
Где в тишине рождается поэт!
На смене дня и ночи повторится
В далёкой выси реющий куплет.
Чтобы поэту в тИши возродиться,
Прозаик прежде должен умереть.