В жилах растворяется алкоголь.
Писатель лежит в античной купальне,
Изможденный призраком себя того,
Что был молодым и полным мечтаний.
Револьвер, заряженный в правой руке.
Барабан, заполненный на половину.
Мысли смешались в последнем глотке,
Творца своего на время покинув.
К виску прислонилась холодная сталь,
Гул в ушах как будто цикад стрекотанье.
Закрыты глаза, живописная даль
В последний писателя путь провожает.
Онемевший палец сжимает курок.
Последние силы направив на выстрел...
решился!..
..слышит он тихий щелчок,
Револьвер держащий дрожащею кистью.
Желающий сделать счастливой жену
Не завтра, не после, сейчас же! Сегодня!
Барабан револьвера вращает. сглотнув,
Писатель в висок себе снова стреляет...
...осечка...
Он смотрит на чистое, светлое небо,
Размышляя, как милосерден господь:
Раба пощадил, одного среди многих,
Не позволил железу пронзить его плоть.
Любимец христа в купальне античной
Бросить вызов решает богине судьбы.
Револьвер приставляет к виску апатично,
Улыбаясь создателю с жаждой пальбы.
...
Тишину прерывает отрывистый выстрел.
Вода в купальне становится алой.
С ней рядом стоит призрак поникший,
Что был средних лет, без грёз и желаний.